Quando você sai eu viro demônio da Tasmânia. Rodopio, berro. E juro que se eu tivesse unha bem grande, eu arranhava toda a parede até chegar ao tijolo. Você me deixa bambo, penso, com coração estalado na boca. E fico assim porque sei que depois de você me experimentar, você vai embora, para nunca mais voltar. Mas hoje eu tive coragem, eu disse no meio, antes de você se satisfazer. Eu disse: volta! E assumi que aquilo não era comum de ser dito por mim. E você estranhou que no fim eu é que estava impassível demais. Mas antes que tudo ficasse dolorido de novo e eu tivesse que te matar e te transformar em foto posta na estante das experiências curiosas, você voltou. Eu disse: volta! E você voltou para pegar as alianças.
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