É cada um por si e Deus por alguns. É troca de balas. Você atira e eu caio de boca. Você persiste em atirar e eu esporro com outro. Você me mata e eu te esqueço. Sem musiquinha dramática de fundo. A queima-roupa. Camiseta azul. Sangue preto de escrita escorrendo. E depois tudo continua bem. Vida tacanha. Vivendo por migalhas. Para ti não escrevo mais. Além de me matar, obviamente motivado por violenta paixão, você tirou minha inspiração. Então nada mais sobrou. Sorte!
You must be logged in to post a comment.